SPLEEN DE LIMA

En su columna en El Cultural el crítico español Ignacio Echevarría da algunas precisiones sobre el último ensayo de Luis Goytisolo, Naturaleza de la novela, Premio Herralde de ensayo 2013, donde, entre muchas cosas, vislumbra que la novela es un género en vías de extensión. Para Echevarría “ni siquiera está claro que la novela haya perdido su condición de género hegemónico, más bien pienso lo contrario. Su naturaleza omnívora le permite procesarlo todo y mutar conforme a las necesidades de cada tiempo”. Aquí el artículo:

Nunca he aprendido tanto sobre la novela (y no sólo sobre los mecanismos de la creación literaria y de la lectura) como estudiando hace ya tiempo, con la apasionada atención de los años juveniles, Antagonía, de Luis Goytisolo. De ahí que me haya apresurado a leer con mucho interés el ensayo con el que Luis ha obtenido el XLI Premio Anagrama: Naturaleza de la novela. Pero nunca es conveniente alentar expectativas demasiado elevadas. Aun con ser muy plausible casi todo lo que Luis Goytisolo dice en su ensayo, no resulta ni mucho menos tan revelador como lo que se alcanza a vislumbrar en su monumental novela, donde se desmontan a los ojos del lector muchos de los tópicos comúnmente asociados al género. Tópicos relativos a la supuesta importancia que para la novela tienen el argumento, la intriga, los personajes, los diálogos, elementos todos ellos que en Antagonía se diluyen dentro de una formidable estructura narrativa que termina por obviarlos. 

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Demoledor los comentarios de Fernando Vallejo contra Gabriel García Márquez y Cien años de soledad. Para los fanáticos de esta novela y de Gabo les dolerá en el alma y apuntarán con todo hacia Vallejo. La historia es que hace años Fernando Vallejo escribió un ensayo titulado: Un siglo de soledad, que la revista Malpensante no aceptó publicar por considerarlo que se atacaba a un elefante con un cortauñas. Ahora alfaguara publica Peroratas, que “resume el ideario de Fernando Vallejo, sus amores y sus animadversiones, su visión de la vida y la moral” y se incluye este ensayo.

La nota es de Nelsón Fredy Padilla:

El siguiente es el mensaje que envió a este diario Andrés Hoyos, director de la revista ‘El Malpensante’: “En el ‘Alto Turmequé’ del domingo hay una imprecisión que quisiera señalar. Dicen allí que El Malpensante rechazó un ensayo que Fernando Vallejo nos propuso en 1998 por ser un ataque contra García Márquez y Cien años de soledad, lo cual es sólo parcialmente cierto. De hecho, publicamos por esos días otro ensayo de Vallejo llamado ‘Cursillo de orientación ideológica para García Márquez’, donde Fernando arremete contra el comportamiento político de su famosísimo compatriota sin la menor contemplación. El que no publicamos pretendía demoler Cien años de soledad diciendo que es una novela escrita en tercera persona y otras cosas que ustedes citan en la nota. Yo era el director en esa época y recuerdo que mi respuesta a Vallejo fue: ‘uno no ataca a un elefante con un cortauñas’. Dicho esto, me parece estupendo que Alfaguara haya publicado el ensayo de marras para que sean los propios lectores quienes decidan si el elefante muere o no”.

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foto: Kariavz (Karina)

Recuerdo a mi profesora de literatura: Rocío Marineé. Era alta, esquelética, pelo rizado teñido de rojo; usaba lentes grandes con lunas rojizas, y por eso la apodábamos «La Mosca». Tenía la manía de examinarse las manos, los dedos, de limarse las uñas y quitarse las cutículas con una pinza. Escribía poemas en un cuaderno que guardaba con recelo. Contaba los argumentos con efusión, sin accionar ni dramatizar; solo desde su escritorio. Casi al finalizar el último año, el colegio realizó una especie de Juegos Florales en el que era obligatorio participar. Nos dieron las dos primeras horas para escribir un cuento o un poema; cualquier cosa. Lógicamente yo no sabía qué escribir. Jamás había escrito nada. Siempre copiaba de los libros, de mis amigos. La primera hora no hice más que pensar qué escribir. Después de merodear en la nada me decidí por un cuento. La historia era cursi, obviamente, pero violenta. Era la de un muchacho que amenazaba a su novia con suicidarse si lo dejaba. La pobre ya no sabía qué más hacer: quería terminarlo a como dé lugar sin sentirse culpable. Cuando discutían el muchacho se hacía daño. Llegó dos veces a cortarse el antebrazo con un cuchillo y para que nadie viera sus cortes se vendaba; incluso una vez su mamá le preguntó qué le había pasado. El muchacho se quitó la venda y su mamá se pasmó. «¡Qué te ha pasado!» «¡Quién te hizo eso!», le recriminó. Él le dijo que sus amigas lo habían arañado jugando, que no era grave. Y aunque su mamá no le creyó del todo, no le dijo nada más. En otra ocasión se rascó la piel con sus llaves hasta causarse herida. Sin embargo, a pesar de sus amenazas, de su masoquismo y sadismo, la chica lo dejó, y él evidentemente jamás se suicidó. Al cuento lo titulé indignamente Suicidio. A lo mejor por aquel título deprimente llamé la atención del jurado, es decir, de mis profesores, entre ellos la profesora Marineé que me invitó a participar de un taller que pensaba formar en su casa, aunque este último nunca se llevó a cabo. Cuando me dijeron que había quedado en segundo lugar, me dirigí a la oficina de la subdirectora a pedido formal de esta. La subdirectora me felicitó, sosteniendo el cuento entre sus manos. Me dijo que le había gustado; le parecía interesante, pero no dudó en preguntarme por qué había escrito sobre el suicidio. «¿Tienes problemas?», preguntó preocupada. Respondí que solo era ficción. La subdirectora, bastante incrédula, me volvió a felicitar. Por dentro pensé en Sofía, en que aquel cuento lo había escrito por ella y para ella, aunque nunca lo iba a saber pues ya nos habíamos separado, es decir, me había terminado. Antes de mandarme de regreso a clases la subdirectora me dijo que si tenía algún tipo de problema ella estaba allí para ayudarme. Asentí y me fue. Como premio la profesora Marineé me regaló El jugador, de Fedor Dostoievski, que nunca terminé de leer. —Entonces a partir  de allí escribes —me preguntaron el otro día. Respondí que sí. 

René Llatas Trejo

La Vanguardia entrevista a Pilar del Río, viuda del Premio Nobel José Saramago y directora de la Fundación del escritor. Pilar del Río presenta La estatua y la piedra, una conferencia que Saramago hizo en Turín, donde repasa su trayectoria literaria. Para Pilar del Río Saramago va repasando en La estatua y la piedra una por una sus obras porque tiene la intuición de que ha entrado en una fase nueva de su trabajo. Aquí un extracto de la entrevista:

-Saramago denunció que la crisis económica se debía a una profunda crisis moral. ¿Puede hablar de la vigencia del Ensayo sobre la lucidez?

-El Ensayo sobre la lucidez no se puede entender si no se ha leído antes el Ensayo sobre la ceguera. Si el mundo está así es porque estamos ciegos. Pero ojo, no están ciegos sólo los que mandan. Aquí hay mucha gente que inexorablemente decidió habitar en la caverna, es decir, confundir, como en el mito, la realidad con las sobras que nos proyectan.

-Ceguera moral…

-Ayer leí que tanto en Madrid como en Barcelona han cerrado una serie de cines para hacer centros comerciales. La gente prefiere los centros comerciales porque entre ciudadano y consumidor prefiere ser consumidor. Si olvidamos los grandes valores estamos ciegos. Vivimos en un mundo donde la mayoría de la gente va a terminar siendo excluida, el consumo va a ser sólo para los privilegiados. La respuesta que Saramago propone ante esta situación es la lucidez, que la ciudad se haga cargo. O tú, ciudadano, te das cuentas de que eres protagonistas de tu historia o estás perdido. Si piensas “bastante tengo con trabajar y sacar a mi familia adelante”, estás perdido.

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La Facultad de Arquitectura de la PUCP publicó el libro Mario Vargas Llosa. Ciudad, Arquitectura y Paisaje: una compilación de artículos y conversaciones sobre la ciudad, las transformaciones de los espacios, la arquitectura y el paisaje urbano; como se sabe Vargas Llosa es un escritor en donde la ciudad cobra tanta relevancia como sus personajes.

En el blog Lee por gusto le dedican algunos comentarios:

¿Cuál es el punto de intersección entre  un edificio y una novela? ¿Cómo descubrir el común denominador entre un escritor y un arquitecto? ¿Qué importancia tiene la construcción de un ambiente físico en una historia? Finalmente, ¿cómo se concibe la arquitectura de la ficción?

Las respuestas a estas interrogantes las podemos encontrar en el libro Mario Vargas Llosa. Ciudad, arquitectura y paisaje (Facultad de Arquitectura y Urbanismo. Pontificia Universidad Católica del Perú, 2013), editada e ilustrada por Miguel Mejía Ticona, una obra que selecciona algunas de sus columnas publicadas en El País referidas a la experiencia urbana. 

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